Jeg opfører ikke et show, jeg er et show som
Min fulde bedstefar på dagen for min nadver
Så ude af kontakt
At jeg har slægtninge, der slet ikke er glade for at bære mit samme efternavn
Efterlad mig formodningen
At føle sig som gødning
Nogle gange hårdt, nogle gange gylle
Intet ønske om berømmelse, jeg sulter
Ingen plads ved bordet, jeg har en skål som en hund
Jeg bjæffer efter et par retter, som jeg tigger om
Jeg kunne optræde vred, men jeg glemmer det
Ved siden af mig er en rigtig læge, fortæller han
'Er du ikke klar over, at du er ved at blive skizofren?'
Stille læge
Du koster mig dyrt
Jeg er intet værd
Og kald mig ikke en kunstner, men en bullshitter
Er det klart? Jeg er en bullshitter ved roden
Jeg er glad i lortet, jeg burde græde, men i stedet
Jeg er syg, men på den ene side giver jeg ikke pust til offer
En Mirko med alle ritualerne
Licia kys mig
Jeg stræber efter en Oscar, men den til aforismer
Jeg skulle gå i bad, men de gav mig en frisbee
Og jeg stinker frygteligt
Jeg drikker gratis
Undslap min skæbne som blindpassager i en båd
Øjne vidt åbne som en ugle
Jeg bygger lag på lag en fremtid, der ser mig som en UFO
Sikker på at jeg bliver træt
Jeg sværger på hver dusk
Jeg burde spille trompet, hvor mange gange jeg sukker
Hvis jeg dykker ned i en af mine ideer
Jeg befinder mig i apnø i et hav af diarré
Jeg synes det er sjovt
Jeg er i live, men lever ikke, fordi jeg trækker vejret
Jeg føler mig kun i live, når jeg trækker pennen og skriver
Da jeg blev født, forstod jeg det ikke
Og nu hvor jeg fortsat ikke forstår, er det eneste, der er tilbage til mig
Jeg griner, men græder af glæde
Hvis jeg ser den smukke, gymnastik-tonede og solbrune fyr helt rigtigt
Mig med mudder i lokkerne fra Woodstock, jeg stinker
Jeg akkumulerer sved i timevis, som jeg sprayer
Jeg elsker kvinder, der smager af torsk
Mere end showgirls med pailletter og strudsefjer
Jeg ruller en håndfuld glæde ind
Også selvom jeg ikke bruger sommeren på det sjove ved stranden
Jeg er skruens regerende mester
Men jeg har en brændende kalot som lavasten
Og i konkurrencen om, hvem der snyder i musik
Jeg er med i spillet med to spar i ærmet
Den eneste sikkerhed er, at jeg ender dårligt
Caparezza dør, alle ved begravelsen
Det er paradoksalt
Men jeg kommer ikke, jeg er ligeglad
Mor, hvor mange plader vil de sælge, hvis jeg dør
(Læge, på operationsstuen)