Giv mig et øjeblik for at få mig et pust og et billede af dette øjeblik at vise
Jeg er et varsel om død, og jeg velsigner den ene og de otte og de syv
Indtil ingen gik, så se den Grey, galskabens opfinder en tæve bag i min pisk
Og det styrter inde i min kahyt, jeg planlægger, at angribe en pakke med nogle crack
Og jeg leger, jeg går efter flasken i stedet for mit næsebor, min ånde djævelen
Han holdt mig i vater, jeg ønsker det bedre, han fik mig en skovl at begrave mig under
Og jeg er slet ikke ligeglad med at dø
Jeg kan ikke leve ædru
Kom ind over hovedet på mig
Ingen kan fortælle mig det
Jeg er ikke miskendt
Ikke set over
Så undervurderet
Så sov på det
Jeg vågnede med en forbandet hovedpude
Ryger hele dagen, tager en pille og så går jeg i seng
Ridende med Zed, fik Water til venstre for mig
Odiato boutta piske os af en forbandet bro, jeg er væk
Ja, lad mig ringe tilbage
Jeg lytter til det her spyt-lort
Dreng, det her lort går hårdt!
Bust dit forbandede hoved
Med en forbandet slæde
Jeg spiser din forbandede sjæl
Med gaflen oppe i hånden
Jeg har store hakker, dog ikke så enkelt
Du følger sporet af min ukrudtsrøg
Og min pistol laver seks huller
For syg, selvom jeg er mental
Kan ikke lide mig, kan ikke lide dig
Solo indtil jeg blomstrer
Jeg er ikke ædru, vælter
Frøs over min grav og jeg
Stig op til himlen
Opsuger regn, indtil verden brænder
Fuck al den rap, jeg er ved at gå på pension
I kopierer alle lort som en bedrager
Og jeg er på mit lava-lort, verden er en apokalypse
Så jeg er kæphøj og flammende menneskelighed
Jeg vil ikke have, at nogen besøger min grav eller min grav, når jeg rådner, og jeg suger ind i døden, øh
Dræb det skurken, mordet, jeg føler det
Og jeg er loftet, jeg er højt, jeg er sur
Jeg trækker op med den fandens zed
Jeg rykker op, og en skide er død
Jeg vil ikke rigtigt have berømmelse, ingen kontanter, ingen forstand
Jeg får det og får det, og jeg skal gå til Cobain
Jeg lyner den og lyner den, fordi jeg har øget min vægt
Jeg har alt, hvad jeg vil have, og jeg skærer min vene over, ja, øh
Jeg kan ikke lide at tale det lort
Går den tæve som en gøen på mit håndled
187, det morderiske lort
Og jeg ved, du ikke har hørt om os endnu, vi er upåklagelige
Næsten ingen puffer vi kemikalierne
Skrabning af rester, elsker den frygt, jeg danner
Jeg er den endelige dannelse af savlende depression, jeg blev til grå, øh